Chega o derradeiro momento na vida de cada jovem em que a casa dos pais fica pequena de mais. A gente nem dorme mais em casa direito, pra evitar aquelas cenas constrangedoras depois do trago... Então, cheios de esperança, economizamos nossos salários de escraviários para conseguir alugar um jotakazinho no centro, na cidade baixa ou em outro bairro da cidade que fique perto de algum bar bacana, ou perto da parada de ônibus onde passa o Universitária (nosso famigerado D43, ou D, para os íntimos). Pois é, caros amigos, esse dia chegou... para os meus pais.

Já faz duas semanas que moro sozinha, eu e o meu irmão. Olha, não há nada de glamouroso nisso. A pressão pra que eu, infeliz monitora do salário de trezentosreáu, pague contas aumentou e a minha mania de limpeza surgiu, do nada (aaaaaaaaaah! POEIRA! *paninho, paninho* aaaaaaah! Quanta roupa pra lavar! *tudo na máquina, tudo na máquina*).

Mas eu ainda estranho um pouco. Os três quartos da casa, as coisas dos meus pais por todo o lugar... Sabe, a minha posição era bem cômoda: a minha mãe fazia meu sanduíche de noite, o meu pai me dava a perna pra eu escorar a cabeça quando eu deitava no sofá... Eu sinto falta do barulho da chave abrindo a porta, todo dia, pontualmente, às onze da noite...